Como lluvia de néctar.

Lágrimas.
Gotas de auténtico ser

salpicando a través de los sueños
en forma
de hermosas y Necesarias
Lágrimas.

Grácias,
por bautizar esta mirada
y suavizar este rostro.

Mil Grácias,
Por permitirme ver con el corazón
y sentir,
con los ojos del alma.

Sin mi.

Ya no sé si existo.
Ya no sé si realmente,
existe algo,
a lo que pueda llamar Yo.

Algún sujeto,
mas allá
de este objeto.

Ni siquiera sé,
quién sabe
lo que sé.

El sol brilla aún de noche.

Perplejo.

Asomado al borde de mi mismo,
contemplo con asombro
lo insondable.

Perplejo.

Como un patito de goma,
que de pronto descubre
el inmenso mar que lo sostiene.

Lawshallá

Los deseos nos hacen desesperados... aún así, aquí van mis mejores deseos:

Ojalá me conociera lo suficiente para entender la raiz de mis anhelos...
Ojalá bastara con escribir y dar nombre a lo que siento y pienso,
para liberarme del peso que oprime mi corazón.
Ojalá ser feliz fuese lo mismo que ser humano.
Ojalá que algún día las lágrimas de alegría, fuesen las únicas lágrimas.
Lawshallá!

Ojalá la violencia fuese sólo un exótico concepto abstracto.
Ojalá no existiera la palabra "enemigo" y humano fuese lo mismo que hermano.
Ojalá nos demos cuenta que somos una sola raza, unida más allá de las diferencias.
Que los paises son sólo nombres, y las fronteras lineas imáginarias.
Ojalá la felicidad de mi hermano fuese la mia.
Lawshallá!

Ojalá los límites de nuestra identidad no nos separen más del mundo.
Ojalá las paredes de mi cabeza no me encierren más en "mi mismo".
Ojalá el yo perdiera toda su importancia.
Ojalá el corazón gobernase nuestro cuerpo,
y el amor nuestra vida.
Lawshallá!.

Ojalá llegue el día en que desear todo esto sea un absurdo.
Ojalá el ayer y el mañana se disuelvan en el hoy.
Ojalá la historia fuese un libro con la páginas en blanco,
un nuevo diario para una nueva vida.

Ojalá!

Suena la campana.

¿Qué es esto?

Percepciones, pensamientos, sonidos y emociones.
Sensaciones, imágenes, reflexiones.
Observando lo observado.

Un cuerpo sentado en zazen.
Un espíritu explorandose.
Un círculo de atención.

¿Quién pregunta? ¿qué es esto?

Esto si, esto no. Esto es esto, eso es aquello.
Poniendo nombres, categorizando, discriminando.

Atento a la atención. Algo escucha el silencio.
Algo gobierna sin gobernar.
Voluntad, conciencia, atención.

¿quién pregunta? ¿qué es esto?
¿quién quiere saber?

Mas allá del más allá,
más allá de deseos y necesidades,
más allá de la sabiduría y la obtención.

Más alla del entendimiento, algo se hace sin hacer.
El mar va borrando las huellas,
y lentamente algo pierde su importancia.

La cortina del eco.

Vida impuesta y manifiesta.
Carne pegada al hueso
Palabras y sangre.

Eso eres tú.

Una mirada enfrentando su espejo.
Un inventor inventado.
Una sombra pisando sombras.

Un ser obligado a ser.
Un testigo de su propia vida.
Uno más, en la pecera

Eso eres tú.

Conciencia de la conciencia.
Pensamientos dibujados,
en la cortina del eco.

Hayku

Aunque no haya nada que decir
las palabras quieren hablar.

Verdades del silencio.

El mudo le habla al sordo.

Palabras.

Vivimos en un mundo de palabras.
Un mundo de nombres sin sentido,
donde todo cuanto vemos,
son cosas.

Sólo cosas.

Creemos que nombramos lo que vemos,
que las palabras definen la realidad.
Pero las palabras
sólo definen palabras.
Y los nombres no son lo que vemos.

Creemos que las cosas tienen significado,
más aún, creemos que sabemos lo que son.
Pero el significado es arbitrario,
palabras escogidas de antemano
sin más sentido que el que nosotros le damos.

Los nombres, las cosas, los significados, la realidad,
no son sino palabras.
Sonidos, en la oscuridad del silencio.
Símbolos para orientarnos.

El lenguaje es sólo el palo de ciego,
que usamos para concebir nuestra realidad.

Un instrumento para orientarnos
y seguir adelante.

Tal vez, en algún lugar del camino,
olvidamos que las palabras son solamente un juego.
Un juego al que jugamos para no sentirnos tan solos,
en la inmensidad de lo innombrable

Sin culpa

Hay que devorar las entrañas del odio,
saborear la amargura de la rabia,
paladear su textura.

Debemos conocer su sabor,
para digerirlo
y asimilar su poder.

Hay que arrancarle los ojos al miedo
y asomarnos a sus cuencas
para observar el vacío.

Debemos prender fuego a nuestra cabeza
y quemar tantos años de mentiras.

Cortar las venas de nuestra identidad
y bañarnos en su sangre para lavar la culpa.

Solo así podremos hacer el amor con la vida
sin dejarla preñada con nuestra sucia realidad.

Calma tensa.

Me estoy ahogando en este blanco mar de silencio,
necesito gritar para sentirme vivo.

¿es que nadie va a decir nada?

Ojalá fuese sordo, para no oír mi silencio.

Esta mañana he visto salir el Sol...
juraría que cada vez calienta menos.


Y la calma,
ah! como odio esa calma!
esa violenta calma que aplasta la voluntad,
Esa repugnante calma que lo mantiene todo en su lugar.


Anoche vi imágenes de una manifestación ,
en mi televisor,
Había gente destrozando Bancos
y quemando coches de policía,
emocionado me puse en pie y corrí hasta la calle
soñando con poder unirme a ellos
para gritar y destrozar esta maldita calma,
Pero la calle estaba vacía.

En calma.

Entendí que solo eran imágenes grabadas.
Violencia plastificada y etiquetada.
Violencia alejada y distante,
como extraños rituales folclóricos sin sentido.

La calma lo inunda todo.
La desesperación es solo el burbujeo agónico
que acompaña a la lenta asfixia
de nuestro auténtico ser.

Ojalá mi corazón latiera más fuerte
para marcar mi propio ritmo.

Y despertara mi voluntad
de este coma profundo.

Algo huele a podrido

Algo huele a podrido...
¿no lo hueles?

Huele a sueños muertos,
a mentiras en oferta
a chistes sin gracia,
a vacío.

Huele a exceso de lógica.
A desesperación,
a miedo sudado
a rabia seca,
a corazón enterrado.

Huele a dolor y a oportunidad perdida.

¿no lo hueles?...

Huele a verdades en lata.
A libertades compradas,
a billetes mojados.
a semen de esclavo.

Huele a revolución de escaparate
vestida de ilusión.
A impotencia cultivada,
a resistencia fingida.

Huele a rendición

Sin mantas

La religión es una manta.

Una vieja y raída manta

Manchada de sangre

Y de mentiras.

Los locos de Dios

Se cubren con ella.

La ciencia es una manta

Tan delgada y estrecha,

Que por más que se estire

Solamente cubre los pies.

Los monos locos

Se cubren con ella.

Y todos sentimos el frío...

Desde el principio de los tiempos,

El hombre ha estado desnudo.

Desnudo ante su gélida soledad.

Desnudo ante su existencia.

Desnudo en medio del universo.

Incapaz de soportar el frío.

El hombre creó estas mantas.

Y por ellas y para ellas.

El hombre ha mentido,

Matado y torturado.

Pues nadie en su sano juicio,

Dejaría que le arrebatasen

su manta.

¿Con que cubrirían entonces,

su desnudez?

Pocos quieren admitir,

Que en las noches frías del alma.

Nuestro cuerpo se estremece

y tiritamos...

Estiramos desesperadamente nuestra manta,

Intentando que nos cubra hasta el cuello,

Pero la manta de los monos locos,

Es demasiado corta,

Así que nuestros pies quedan descubiertos

Y el frío nos atrapa.

Tampoco la manta de los locos de Dios

Consigue cubrirnos del frío,

Pues está tan vieja y raída,

Que ya casi no calienta,

Y al mas mínimo tirón

Podría romperse.

Y así continúa el hombre.

Tiritando.

Protegiéndose con mantas

Que apenas lo cubren del frío...

¿Cuándo nos daremos cuenta?

Por mucho que cubramos

nuestro cuerpo,

Seguimos estando desnudos.

¿Qué ocurriría si dejásemos las mantas a un lado?

No cubramos nuestra desnudez.

No ocultemos nuestro rostro con mentiras.

Salgamos de debajo de nuestras mantas,

Bailemos y alabemos nuestra desnudez

Sintiendo sin miedo.

No hay tal frío

No hay tal soledad

No estamos solos

Solo algo confusos

Y asustados.

Salgamos pues de debajo de nuestras mantas,

Dejemos que la luz del sol nos caliente.

Y escuchemos con atención.

Si así lo hacemos,

Puede que el frío desaparezca.

Y nos demos cuenta

Que no estamos solos.

Que no estamos separados

los unos de los otros.

Que somos un solo cuerpo

Un solo sentir

Y un solo amor.

Una vida más grande

Una semilla de luz

germinó en mi interior.

Y ahora puedo ver lo invisible.

Las colinas se han sentado junto a mí

y los árboles me observan.

Puedo sentir el aire acariciando mi piel

y las nubes bailando sobre mi cabeza.

Ahora que el verde es más verde

y el azul es más azul.

Una nueva luz ilumina el mundo,

mostrándome otra cara de la vida

donde nunca nadie está solo.

Una donde todo está ligado

con lazos invisibles,

formando un solo ser,

una sola vida.

Una vida más grande

donde todo solo es uno.

Una vida donde mi alma

se siente abrigada,

como un niño dentro de su madre.

Y lo más extraño es

que ahora que todo es distinto

y el cielo me sonríe,

recuerdo que siempre fue así.

Que la vida es pura magia

y por eso estamos aquí.

Confesiones

No creo en el sentido, ni en la lógica o la razón

sin embargo los uso y soy usado por ellos.

No creo en ideologías ni en doctrinas,

sin embargo defiendo mis creencias.

No creo en el individualismo ni en el yo,

pero amo estar a solas conmigo mismo.

Creo en la paz y en la tolerancia,

pero a menudo soy iracundo e intransigente.

Creo en la esperanza y en el valor,

pero a menudo soy cobarde y pesimista.

Entiendo que la contradicción forma parte de la lógica,

y que nada es lógico más allá de mi punto de vista.

Comprendo que mi entendimiento esta basado en la lógica,

y que es mi punto de vista lo que llamo comprensión.

Sé que los conceptos tan solo son nombres

y que los nombres son tan solo símbolos,

a los que otorgamos significados convencionales.

Todo cuanto sé, son palabras.

Signos y sonidos que he ido memorizando desde que era un niño.

Sin embargo intento usarlas como medio para ir

más allá del lenguaje.

Intento usarlas para expresarme a mí mismo.

Por eso no creo en la lógica.

Por eso no creo en mí.

El orden está en todo

Cuando las vacas vuelen,

y los perros monten en bicicleta.

Cuando los gallos pongan huevos

y el dinero no valga nada.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando el agua no moje

y el fuego no caliente.

Cuando los monos hablen

y los hombres vivan en silencio.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando el día no siga a la noche,

y cara y cruz sean lo mismo.

Cuando todos los hombres sean iguales,

y nadie esté por encima de nadie.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando la tierra no sea más un planeta

que gira alrededor del sol.

Cuando el dolor y el odio

pierdan su significado,

y las armas dejen de existir.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando aprender y enseñar sea lo mismo,

y los hijos eduquen a sus padres.

Cuando Dios deje de ser solo una palabra,

y admiremos la belleza y la paz de todo

cuanto nos rodea.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando la historia sea solo un recuerdo,

y el mañana sea hoy.

Cuando el único tiempo sea ahora,

y el mañana sea hoy.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando el hombre piense con el corazón

y sienta con la cabeza.

Cuando la humanidad cese de interpretar

y olvide lo que ha aprendido,

recordará que la realidad es un sueño.

Y el orden volverá a estar en todo...

Dudas razonables

¿No es cierto que los poetas

poseen un espíritu fuerte y decidido?

El tono de su voz

cuando recitan su poesía,

denota confianza y seguridad.

Están seguros de si mismos.

Parecen mas bien guerreros,

que armados con sus punzantes palabras,

y protegidos bajo la sólida armadura

de sus creencias, se saben invulnerables.

Quizás yo no sea un poeta,

y es seguro que no soy un guerrero.

Carezco de esa confianza y seguridad

de la que ellos gozan.

No estoy seguro de mi mismo.

En realidad no estoy seguro de nada.

Siempre he tratado de encontrar certeza

en las respuestas de hombres mas sabios que yo.

Hallando muchas verdades,

y también contradicciones.

Pero nunca seguridad.

Puede que el dudar de mi mismo,

no me confiera la seguridad de los poetas,

ni la fuerza de los guerreros.

¿Pero qué son la fuerza

y la seguridad de las creencias

comparadas con la libertad de espíritu

que confieren las dudas?

Tal vez me equivoque,

pero a veces pienso

que el no estar seguro de nada

es lo que me hace sentir vivo.

Palabras de colores

¿Cuándo lograré que mis palabras

No pretendan decir nada?

¿Cuándo lograré dibujar mis ideas

Con palabras de colores?

¿Podrá algún día

la forma de estas palabras

Parecerse a lo que describen?

¿Pueden los garabatos de un niño

Ser algo por si mismos?

El pincel del poeta

No es otra cosa

Que un instrumento

de expresión artística.

Los colores y las formas

Dan nombre a las palabras.

¿Cuándo lograrán mis palabras

Colorear y dar forma a lo que nombran?

Tal vez algún día

Al terminar de escribir,

Contemple mis palabras sin juzgar

Y se me escape un

¡Qué bonito!

La extraña jaula

Eso que llamaba yo

fue abierto y desarmado

por una llave maestra, anterior a las puertas

y a las llaves,

que algún dios despreocupado

olvidó sobre la tierra.

Gracias a esa llave pude ver

cómo el yo

es en realidad un puñado de emociones y reacciones

que forjadas por el tiempo

y esculpidas por la repetición

se unieron entre si

formando una extraña malla.

Una malla en forma de jaula,

llamada personalidad.

La llave maestra abrió también esa extraña jaula,

dejando al descubierto

la esencia de mi individualidad.

Esperaba hallar al eterno testigo,

ese espíritu único e indivisible

que todos llevamos dentro.

Pero no había nada...

Ni tan solo un recuerdo,

en memoria a la soledad.

Preguntas

* Este poema debería leerse despacio, sin prisa, dejando que las preguntas pregunten.

¿De quién es tu opinión?

¿En que se basan tus criterios?

¿Son criterios propios?

¿Acaso naciste con ellos?

¿De quién es tu opinión?

¿De tus padres? ¿De tus amigos?

¿De alguien a quien respetas?

¿Acaso no la cogiste prestada?

¿Cuáles son tus criterios personales?

¿Algo tan sutil como, me gusta o no me gusta?

¿O es más elaborado?

¿Quizás alguna complicada recopilación de opiniones ajenas

puestas en orden de menor a mayor trascendencia?

¿De verdad crees que tu opinión es tuya?

¿Nunca te has sorprendido a ti mismo diciendo algo que oíste hace poco

en boca de otra persona?

¿Crees que citar las palabras de otra gente es opinar?

¿Qué crees tú que es la opinión?

¿Lo has pensado?

¿O simplemente esperas a leer lo que diga a continuación?

¿Está tu opinión separada de tus creencias?

¿Están tus creencias influenciadas por tú opinión?

¿Porqué intentas defender tu opinión?

¿O acaso son tus creencias?

¿Qué intentas defender?

¿A ti mismo?

¿Crees que tu opinión eres tú?

¿En qué te basas para creer eso?

¿No es tu opinión algo modificable?

¿Qué opinión tienes sobre ti?

¿Y en que basas esa opinión?

¿Cuando te preguntas algo, en que te basas para responderte?

¿En qué criterios fundamentas tus juicios?

¿Acaso tus respuestas son espontáneas?

¿Y si lo son, de quién son entonces?

¿De verdad crees que tus opiniones son tuyas?

¿Sientes apego por tus opiniones?

¿Las sientes de verdad como algo propio?

¿Como parte de ti mismo?

¿Y por qué sientes eso?

¿Acaso sin tus opiniones no eres tú mismo?

¿Y quién eres entonces?

¿Quién eres tú, sin tus opiniones?

¿Otra persona? ¿El vecino de al lado?

¿Basas tu personalidad en tus opiniones?

¿O es al revés?

¿Crees que tu personalidad es tuya?

¿Crees que eres tu personalidad?

¿Son los rasgos de tu carácter los que te definen?

¿O eres tú quién define tu carácter?

¿Quién lleva el control?

¿Quién piensa?

¿Quién elige?

¿Crees que eres tú?

¿Y quién eres tú?

¿Tu mente? ¿Tu cerebro? ¿Tu cuerpo? ¿Tu conciencia?

¿La totalidad de tus pensamientos y tus actos?

¿QUÉ OPINAS?

¿Crees que tienes respuestas a estas preguntas?

¿Respuestas propias?

¿Crees que tus opiniones son algo más que opiniones?

¿Algo parecido a la verdad? ¿A tu verdad?

¿Crees que la realidad es reducible a meras definiciones?

¿Qué esas definiciones son el mundo?

¿Y en qué te basas para creer eso?

¿O acaso crees que tu opinión es tuya?

Nuestros límites

¿Dónde termina mi cuerpo?

¿Dónde termina el interior

y comienza el exterior?

¿Dónde están los límites

que separan a mi cuerpo

del mundo?

Solamente hay un lugar,

donde existen límites,

fronteras y separación.

En mi mente.

Solo veo hasta donde alcanza mi vista...

Los límites de la realidad,

son tan solo los límites

de nuestra conciencia.

El orden está en todo

Cuando las vacas vuelen,

y los perros monten en bicicleta.

Cuando los gallos pongan huevos

y el dinero no valga nada.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando el agua no moje

y el fuego no caliente.

Cuando los monos hablen

y los hombres vivan en silencio.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando el día no siga a la noche,

y cara y cruz sean lo mismo.

Cuando todos los hombres sean iguales,

y nadie esté por encima de nadie.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando la tierra no sea mas,

un planeta que gira alrededor del sol.

Cuando el dolor y el odio

pierdan su significado,

y las armas dejen de existir.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando aprender y enseñar sea lo mismo,

y los hijos eduquen a sus padres.

Cuando Dios deje de ser solo una palabra,

y admiremos la belleza y la paz de todo

cuanto nos rodea.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando la historia sea solo un recuerdo,

y el mañana sea hoy.

Cuando el único tiempo sea ahora,

y el mañana sea hoy.

Todo comenzará a estar en orden.

Cuando el hombre piense con el corazón

y sienta con la cabeza.

Cuando la humanidad cese de interpretar

y olvide lo que ha aprendido,

recordará que la realidad es un sueño.

Y el orden volverá a estar en todo...

Boca cosida

El otro día soñé que descubría

el secreto de la felicidad.

Me sentí lleno de vida

y en paz conmigo mismo.

Mi principal deseo fue entonces,

contárselo a todo el mundo

y extender mi felicidad.

Pero al intentar explicar el secreto,

mis labios permanecieron sellados

no pude emitir sonido alguno.

Me sentí muy turbado,

asustado intenté gritar

con todas mis fuerzas.

Pero mi boca no se abrió,

y sentí un dolor agudo

al forzarlo.

Entonces vi mi reflejo

en un charco cercano,

y comprendí.

Era una broma cruel...

Alguien me había cosido la boca.

Presa del pánico empecé a parar

a los transeúntes para pedirles ayuda,

pero todos se apartaban de mi asustados.

Creyeron que yo era un loco peligroso.

Un loco a quién cosieron la boca

para impedir que extendiese su locura.

Ilustrado por María Arencibia

Nunca es tarde

Si estás esperando un milagro,

una revolución, o un líder

que lo solucione todo.

Sin duda eres un cobarde.

Si crees que las cosas

se arreglarán por si solas,

que con el tiempo todo mejorará

y lo único que debes hacer,

es esperar.

Sin duda eres un estúpido.

Hasta ahora te has mantenido apartado.

Has girado la cabeza

y has apartado la vista,

cada vez que el horror

se ha cruzado en tu camino.

Hasta ahora te has mantenido apartado,

Esperando que el horror no te alcance,

has buscado la seguridad entre los tuyos

dando la espalda a los problemas.

Pero dime,¿que harás cuando el horror

se adueñe de todo,

y mires donde mires

solo encuentres sufrimiento?

¿como apartarás la vista entonces?

¿Que harás cuando el terror

llame a tu puerta?

¿como te mantendrás apartado,

cuando el horror llegue hasta los tuyos

y te alcance?

Quizás ese día te sientas obligado

a hacer algo por mejorar el mundo.

Solo deseo que cuando ese día llegue,

recuerdes que nunca es demasiado tarde.

Mis certezas

No sé como funciona el universo.

No sé de donde vengo ni a donde voy.

No sé lo que es la vida.

Y desconozco quién soy.

Estas son mis certezas,

aunque a veces dudo de ellas.

El esqueleto reluciente

Cansado de si mismo,

se adentró en el bosque oscuro.

Buscaba una forma de perderse

y desaparecer.

Envuelto en tinieblas,

se quitó la piel

y arrancó la carne de sus huesos

para no ser más.

Pero una luna traidora

atravesó las tinieblas

con su luz delatora,

y descubrió su presencia.

Una voz sin sonido

surgida del silencio

retumbó en sus huesos.

¿Porqué maltratas tu cuerpo?

¿Porqué atentas contra tu forma?

El esqueleto reluciente

cayó de rodillas

y alzando una piedra en su mano,

se dispuso a romper sus huesos.

¡ No quiero ser más!- gritó

Y fue reduciéndose a polvo

hasta llegar finalmente a la mano

que sostenía la piedra...

El brillo de la luna

compadecido por tanto sufrimiento

aprovechó ese momento

e iluminó su alma

revelando la causa de su dolor.

La consciencia no es nuestra.

Reveló la luna.

La nada no tiene dueño.

No puedes dejar de ser,

Porque no eres.

Ilustrado por María Arencibia

La revolución silenciosa

Aunque parezca increíble,

existe una esperanza.

Creedme si os digo

que debajo de los podridos cimientos

que sustentan esta sociedad enferma

Algo se está gestando.

Aunque nuestros gobiernos sean mercenarios

contratados por empresas sin escrúpulos

para luchar en sus guerras económicas.

Aunque el hambre, el odio y la miseria

se extiendan por todo el planeta,

como un oscuro manto de desesperación.

Aunque la codicia, la ignorancia y la locura

nos hayan llevado a maltratar, envenenar y destruir

a nuestra madre naturaleza.

Aunque estemos hundidos en un pozo sin fondo

del que no logramos salir.

Existe lugar para la esperanza.

Porque algo, se está gestando.

Algo que lleva muchos años creciendo

y desarrollándose.

Algo inocente e inofensivo

en lo que pocos reparan.

Un movimiento invisible,

que habría que estar ciego

para no ver.

En todas partes, hay rastros,

señales de que existe.

En esa sonrisa, que te hizo pensar.

En ese extraño brillo, en los ojos de tu madre.

En las lágrimas de los niños, cuando lloran.

En las palabras de ese libro que no querías comprar.

En los pasos de la gente al avanzar.

Puedes sentirlo.

Es esa sensación,

esa especie de intuición,

ese saber que existe algo,

que da lugar a la esperanza.

Y la confianza en que ese algo, es Real.

Existe una revolución silenciosa

formada por cientos de miles de personas

en todo el mundo.

Una revolución tan sutil y bien estructurada,

que ni siquiera es percibida por aquellos

que la llevan a cabo.

Una revolución forjada en el Inconsciente,

sin mas líder que uno mismo.

Una revolución personal cuyo único objetivo

es volvernos mas humanos.

Miradas perdidas

Hay alguien en el espejo,

alguien que se mira a los ojos,

pero no se ve.

Es tan solo un reflejo que se observa.

Ojos mirándose a los ojos.

Un reflejo que observa su reflejo.

No hay nadie dentro del espejo.

Tan solo es un cristal vacío,

que observa las miradas.

¿Pero quién es el reflejo

y quién es el que observa?

¿A que lado del espejo

se encuentra la mirada?

Son sólo ojos que se miran a los ojos

y no ven más que el reflejo

de una mirada perdida,

buscándose a si misma.

El cantante envidioso

La vida es una canción sin sonido,

Nuestros actos son su letra.

La conciencia es el oído del alma

Y el silencio la música perfecta.

El ego solo es un cantante envidioso

que grita para no escuchar.

Esa extraña noche

Una extraña noche en que

las estrellas bailaban en el cielo

y los gallos cantaban para mi,

algo muy bello tuvo lugar.

En esa extraña noche

vi desde otros ojos

mi disfraz de persona,

y reconocí su rostro.

Lo observé al hablar y al moverse,

y supe quien era.

En esa extraña noche,

entendí porque llevaba años

perdido y desesperado,

como una ola sin océano,

como una estrella sin cielo.

Todo este tiempo creí que estaba solo.

Sin embargo esa noche

los ancestros de mis ancestros,

y los nietos de mis nietos,

se hicieron presentes a mi alrededor.

Y uno tras otro repitieron la misma pregunta:

¿De verdad crees que estas solo?

En esa extraña noche,

todo tenia sentido.

Por eso clavé las manos en mi pecho

y al son de los tambores,

me arranqué el corazón

para pintar de azul

las paredes de mi prisión,

y poder por fin

contemplar el cielo.

En esa extraña noche

la oscuridad se iluminó.

Y así, desnudo y vacío,

la amorosa y cálida luz

de un vivo amanecer,

vistió mi cuerpo

con paciencia.

Y llenó mi alma

con esperanza.

Miedo a la libertad

¿Son seguras, verdad?

Son seguras las paredes

tras las que vives...

Pero, ¿de quién te escondes?.

Porque en realidad te escondes.

¿te escondes del dolor?

¿te escondes del sufrimiento?

No, claro que no.

Ellos no te asustan,

te hacen sentir vivo.

Te regalan un enemigo al que poder culpar.

Te dan una razón para quejarte y odiar.

¿por qué vives tras esas paredes?

¿de quién te escondes?

¿del amor?, ¿de la felicidad?

No, ellas te asustan, pero no las rehuyes,

no te escondes de ellas.

Solo te asustan, porque te hacen salir

de esas paredes tras las que te escondes.

¿Por qué temes al exterior?

¿Por qué te encierras?

¿Por qué te escondes?

Conoces la respuesta.

Te da miedo la libertad.

Te da miedo ser, libre de ti mismo.

Te da miedo ser libre.

Por eso te escondes en una jaula.

Para no sentirte libre.

Pero la libertad esta contigo en esa jaula,

ella no se esconde.

Y aunque te de miedo mirarla,

ella está ahí, a tu lado.

Susurrándote:

¿Son seguras, verdad,

las paredes tras las que vives?

Ilustrado por María Arencibia

No cuentes los árboles

Si cuentas los árboles
uno a uno
¿dónde queda el bosque?

Si observas las piezas del puzzle,
una a una,
¿dónde queda el puzzle?

No rompas el todo en fragmentos.
No separes aquello que no esta separado.
No pongas límites a lo ilimitado.

No puede contemplarse
la belleza de una catedral,
observando una a una
las piedras que la conforman.

No puede percibirse
la grandeza del universo,
observando una a una
las estrellas que lo conforman.

No rompas el todo en fragmentos.
No arranques los cabellos a tu madre,
o dejarás de ver su cabellera.

La realidad no es ninguna idea.

Cuando aceptes que la vida
escapa a todo control,
la libertad te dará la bienvenida.

Dejemos de contar los árboles,
y adentrémonos de una vez
en el bosque.